La fin d'année se profile (bas) et la nature se tait. Des jours tristes et gris pointent leur museau de rats, toujours prêts à vous grignoter le moral ou le fondement.
Vous enfileriez bien votre gilet jaune pour manifester votre indignation, mais quand on a pris goût au Jurançon, on fuit par principe les Témoins de Gévéor.
Vous jetteriez bien un oeil sur votre portefeuille JTB, mais il en a pris un tel p... de coup, comme maman ou mon grand loup aimerait en prendre un de temps en temps si vous n'aviez pas une béquille en chamallow et des gesticules en mode empty, que non, là aussi vous zappez.
Du (mauvais) coup, on (allez hop, tout le monde dans un grand sac) ne vous entend plus. Ben ouais, tu fais le kakou durant quinze ans et bim, en douze mois tu passes pour une pipe de St-Claude ou un calumet authentique harapao. Attention, fumer pue.
Plus que 8 verts (dont trois de la même famille) ! Et si on se prend un cycle baissier, que certains nous promettent depuis plus de 50 ans, c'est pas demain qu'on va ressortir les trompettes de la renommée. Et augmenter le nombre de joueurs...
Sinon Superdiabète s'en va tranquillou vers une victoire annoncée depuis le printemps. Les adeptes de l'orpaillage boursier lui édifieront une statue.