Ce matin, vous allez vous lever comme tous les matins un lapin, et pan, la claque, la baffe, la torgnole, le jab tysonnesque, l'éclaterie du ratelier disséminé façon puzzle. Malfougasse, pain pourri en Français, entre dans l'histoire de la claque dans le museau. De mémoire de moi, pas souvenir qu'on soit passer de la 147e place à la première dans ce jeu qu'on s'en fout chez Estelle Denis et autres joyeux du ballon qui roule. Malfougasse a frappé, Malfougasse est venu, on l'a vu, on l'a senti. Et ça fait mal la fougasse !

... d'un nid de cocus ! Après une partie d'Enfer Rocheteau, pour République changer à Sébastopol, le pseudomisé Nols s'est imposé d'une courte queue devant Sly d'une family stone et a fini dans un mouchoir de poche sous les yeux d'avec le pongiste Ping du 53. Sans vérifier - vu que j'ai un casque à boulons de 300 kilos - on peut dire qu'il a dominé de bout en bout mais c'est moins certain que si c'était sûr.

Jusqu'alors méconnu du grand public, Nols, par Nick Nolt et Kriss Prolls, va (peut-être) bientôt changer de statut. Il est nominé pour brandir le pot de chambre en tutu, comme le veut la tradition que je viens de la démouler tout chaud.

La nouvelle est tombée sur les téléscripteurs ce matin dans la matinée dès potron-minet, Topkid qui se la jouait en tête, s'est pris un gros éclat dans la face. Le portefeuille du dit, intégralement construit en crottes de nez et mucus boursiers, a explosé en vol manifeste.

Topkid aurait foulé aux pieds toutes les règles que je les connais pas de sélection des valeurs qu'il faut mettre dedans pour avoir une chance de brandir le pot-de-chambre.

Contrairement à ce qu'affirme un philosophe mot compte nonuple avec Z compte triple, Dieu n'est pas mort. Certes le Vieux s'est bien gouré en refilant les clés du camion à un singe qui n'en revient pas de se tenir debout et d'uriner dans le lavabo, mais Il s'est fait la promesse de nettoyer la planète bleue gris prochainement. A suivre.

Accessoirement, Dieu est un Travesti. Pas de bas résille et de Wonderbra pigeonnant. Nan, c'est Dieu, merde !

Un portefeuille JTB !? Ah bah oui...

... ton corps, lui dit Luciféra, dans un râle brulant du jour de l'an. Qu'avait donc fait le beau Sergio pour faire de cette bombe à la peau laiteuse et satinée, son yoyo, me direz-vous, parce que je sens que vous allez me dire quelque chose. Hum… c'est une très longue histoire.

Comme je vous sens pressés dans savoyard plus, je résume.

Luciféra, on s'en fout, c'est une greluche à tapin.

... qui nous sépare de l'auguste.

Parmi les monstres sacrés de ce jeu qui nous tient comme le morpion s'accroche aux gonades du rond-de-cuir qui a le sudoku quand il a perdu le Nord des fondements du fonctionnariat, je vais aujourd'hui, l'an de grâce mais foutez-nous la paix avec vos gilets laids, vous abreuver d'un nectar de joueur découvreur de pépites intenables et pluvalutières : Nico36.

C'est reparti mon riquiqui du portefeuille qui fuit, comme en l'an 2019.

Pot de chambre en porphyre Petrovitch brandit, revoilà le Chinchin direct aux commandes. Faudrait remonter dans les archives, mais hymne semble que voilà déjà un record à biffer au Hall of flemme du truc dont tout le Monde s'en fout sauf nous.

2018. Alors que la planète suffoque de l'océan de plastoc qui se disloque et de la pétrolette qui t 'encalamine le fer à souder, un super héros sort la tête de la cuve à fuel et va brandir l'inestimable Graal à colombins. Chinchin, que c'est son blaze de rat musqué.

Dans les épisodes précédents l' bestiau pointe au chomdu dans les profondeurs du grand tout, et quand on l'évoque c'est pour se dire qu'il va finir sans dents, en jaune, à marner aux ronds-points près du gril à saucisses.

La fin d'année se profile (bas) et la nature se tait. Des jours tristes et gris pointent leur museau de rats, toujours prêts à vous grignoter le moral ou le fondement.

Vous enfileriez bien votre gilet jaune pour manifester votre indignation, mais quand on a pris goût au Jurançon, on fuit par principe les Témoins de Gévéor.